EL OTRO
Yo soy el otro.
Rimbaud
Los quejidos
y lamentos del otro,
no los oigo.
Me importa poco
su color, credo, nacionalidad.
Es mi hermano, es el otro.
La voz del otro no se escucha,
no tiene donde
¿Por qué?
Porqué lo ignoro,
o simplemente soy sordo,
de los que no quieren oír.
Su mirada es la mía,
su voz es mi voz,
aunque no la reconozco.
Es el hilo conductor
de una humanidad,
que se deshilacha,
en vez de ser madeja,
unida, compacta,
uniforme en la diversidad.
La sombra del otro,
me cubre la penumbra de la conciencia.
El otro me mira,
con una mirada misteriosa,
compasiva, misericordiosa,
amorosa, viva...
Son mis ojos.
Yo soy el otro.
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ESPERANZA
Que choca
ásperamente
en el asfalto
haciéndonos sentir
la gota amarga.
A veces,
es una calavera desdentada,
suspiro entrecortado,
ansiedad,
desasosiego.
Otras,
un hoyo negro.
Ternura íntima,
solaz,
amor,
respiro,
plenitud,
cobijo.
Vale la pena
luchar por ella
antes
que te la arranquen.
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MUNDO NUEVO
Un mundo que no asfixie,
donde existir se transforma
en no existir.
Donde la vida no sea,
un paso más de una loca carrera
sin meta aparente.
Donde no olvidemos soñar fantasías,
que nos lleven a jugarnos la existencia
detrás de la utopía intemporal.
Aunque sea sólo en sueños.
Es tiempo de descubrir,
cómo queremos vivir,
¿para qué?
Y oír los estallidos
de las voces ocultas,
y el grito,
de los pájaros nuevos.
Si después de la tormenta,
una sensible humanidad florece,
sólo hallaremos luz en este valle,
de oscuridad presente.
Y esto no terminará,
hasta un nuevo inicio.
Nada comienza siempre,
nada termina nunca,
andar, andar, andar.
El mundo ya no duerme,
por miedo a no despertar.
El mundo está,
esposado al insomnio.
Dormir, soñar y construir un mundo nuevo.
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ARCO IRIS
El vagabundo gris urbano
camina sin rumbo fijo,
patea los objetos que se cruzan
en su camino.
Entre sombras
y la basura del tiempo.
Decepcionado y aburrido,
buscando sin cesar el arco iris de la vida.
Los hombres,
como las aves,
tienen varios destinos.
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LUCES Y SOMBRAS
El viento arrastra voces,
da movimiento,
vida y muerte,
hoy me trae voces,
con rumor a soledad.
Sólo el silencio me habita
sin saberlo
caigo en el desamparo de la noche
que va creciendo.
Hoy recuperé la luz del sol,
hacía mucho tiempo que no me guiaba,
y dejé la noche
muriendo...
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SUEÑO
En este frío mundo
hace falta un fuego
fuerte y silencioso que nos caliente;
nos cubra y rompa la oscuridad
con sus pliegos de luz..
Que la tristeza se convierta
en una anécdota sucia,
y el sueño imperioso de la paz
se transforme en radiante realidad.
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MATAR EL TIEMPO
A fuerza de palabras,
busco una explicación.
No navegamos de manera
certera.
A veces me gana la nausea
por el hombre y la sociedad.
Un hombre que habita
el vacío.
Convencido que en esta vida.
Sólo hay una máxima
a la que no puede escapar:
matar el tiempo,
cuando los sueños se desvanecen.
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ESPLENDOR
Bajo la cúpula de estrellas,
duerme la indiferencia.
El descrédito se extiende
sobre la tierra y el mar.
El dolor se incrusta en las rocas
y gime dejado huellas bien marcadas.
Un leve destello de luz
emerge de la piedra.
Un sol interior,
delicada luz,
anuncia el esplendor.
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MIRADAS
El ojo que ves, no es ojo porque tú lo veas,
es ojo porque te ve.
Antonio Machado
El hombre se ha transformado
en el ciego cósmico.
Hay millones de ojos invisibles
que piadosamente
buscan la mirada de otro ser humano
que en forma constante los esquiva.
Miradas que transmiten palabras separadas.
Miradas que emiten un verso, una poesía, un libro entero.
Hay un murmullo de silencio
que llega a nuestros ojos.
Las miradas reales,
traspasan el tiempo que no es real.
Y el cíclope me observa.
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LIBERACIÓN
Subo y bajo terco la escalera
ya sólo queda la cuesta abajo.
El viaje enciende
mis últimas hogueras.
Escribo a ritmo de taquicardia.
Una voz queda, casi imperceptible
me libera de los fantasmas
en ocasiones inextinguibles.
Las máscaras caen
el agua fría las recorre
agrietando sus misterios.
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OTRO DÍA
Otro día comienza,
se parece a los demás.
Siento el maremoto interior.
Hay olor a cielo en el aire.
Un azul profundo lo tensa.
Me emociono con el paso de las nubes
dentro de mí.
El clamor melancólico del aire
me golpea y me lleva
a la orilla de la tierra.
Es hora de camina
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EL CAMINO
Antes de la lluvia
el cielo muy bajo
estaba pintado de anaranjado.
El dormido silencio de los pájaros
es interrumpido
por una llovizna vertical,
persistente
que va plateando y agrisando
el camino.
El aire tiene alguna cicatriz
arrastra agridulces rencores
en un peregrinaje
largo y penoso.
De los árboles
pende una melancolía crónica.
A la vera del camino
las flores se abren en silencio;
hermoso mestizaje de colores,
ilumina el camino;
una incertidumbre acicateada
por la esperanza.
Washington Daniel Gorosito Pérez
País. Uruguay- México
Localidad. Irapuato-Guanajuato
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